На 21 сентября 2021

                                               Володе

 

1

И вот она яма – разлуки, разлуки.

Оттуда лишь холод могучий, ползучий.

Слезы моей влага тебя не коснётся.

Другая с другим нынче утром проснётся.

И руки уже не удержат – досада! –

подарок тобою хранимого сада…

Ты был. Ты ушёл. И кому это надо?

Пора звездопада, пора листопада…

И астры ещё умереть не успели...

Мои снегири… но они прилетели…

До срока, до срока… до первой метели.

Качели той школьницы в небо взлетели.

Сентябрь – это праздник. Ты помнишь, ты знаешь!

Ответь мне... Молчание… Не отвечаешь…

 

2

Богородица, помилуй*.

Богородица, прости

этот жар неутолимый,

не удержанный в горсти.

Отпусти как грех великий

силу смертную любви,

этот нежный, этот дикий,

этот райский ад в крови.

Отмоли его страданья

и усталость утиши.

Пусть останутся преданья

о сиянии души.

* _{Володя ушёл в день Рождества Пресвятой Богородицы.}

 

3

– Я не хочу, чтоб ты – в земле.

– Не надо плакать обо мне.

– А как же сад? Река? Закаты?

– Не надо плакать… Аты–баты…

– А сказку? Ту, что сочинил…

– Не надо плакать. Не забыл.

– Конца страшусь и дрожь по коже.

– Не надо плакать – он хороший.

И нет конца у тех, кто жил.

Прости, что не договорил...

_{25/26 ноября 2021,
ГКОБ № 1}

 

4

Просыпайся… Побежали!

Поле – в белом, лес, лыжня.

Вы с ручьём так долго ждали

снега, праздника… меня.

 

Поднимайся! Ты – не соня –

соней я всегда слыла.

Побежали! Я спросонья

рукавички не взяла.

 

Стынут руки. Не согреешь? –

На ладони подыши.

Я не верю – ты мне веришь? –

что не слышишь… Напиши

 

на сугробе лыжной палкой,

веткой вербы на снегу,

россыпью рябины жаркой...

Прочитаю! Я смогу…

 

Просыпайся! Побежали!

Поле ждёт, ручей, лыжня.

Помнишь, где с тобой блуждали?

Там всегда найдёшь меня.

_{25 января,
1,2 февраля 2022}

 

 5

                                                                  

                                                        Придёт смерть, и у неё

                                                        будут твои глаза.

                                                        Чезаре Павезе

 

                                                        Смерть придёт, у неё

                                                        будут твои глаза.

                                                        Иосиф Бродский («Натюрморт»)

 

Не хочу, не хочу, чтобы у смерти были мои глаза.

На прощанье загляни в них в том сне, что не спугнёт и гроза.

Не смерть – любовь поцелует висок, запомнит твоё лицо,

пот утрёт холодный, как роса, и наденет тебе кольцо…

Не зови, но и не позабудь, не щади, но и не кляни.

Жизнь твоя – синяя гора и вершинные в ней были дни.

В тишину твержу (слышно, как дверь скрипит в доме сто лет назад):

– Ты прости меня, если случатся у смерти мои глаза.

 29 мая 2020,

7, 8 февраля 2022